Diciembre de 1993, apartamento en Kensington de mi querido amigo Jeremy, que por fin tiene televisión. En uno de esos magníficos programas musicales de la BBC aparece un grupo formado por un baterista, un bajista, una guitarrista rubia, un teclista, otro guitarrista y una cantante desgarbada con un inglés un poco raro. Hasta aquí todo normal, un grupo indie, británicos con pinta de escoceses o hasta continentales, con dos chicas (siempre era, es y será un plus), más bien estáticos, pero con un estilazo insuperable. No conseguí enterarme de quienes eran, pero me fui a la calle con su melodía adictiva, sus ritmos repetitivos y sus adorables coros en la cabeza. Había escuchado por primera vez a
Stereolab.
Días más tarde en Candem, mientras miraba cassettes piratas de sonido terrible, topé con ELLA: una aguja a punto de caer sobre el vinilo, en amarillo y morado, y el nombre del grupo impreso sobre el plato. ¿Era y es correcta la traducción del título en mi escuálido inglés? Ráfagas transitorias de ruido al azar con anuncios, ahí es nada. ¿El sonido? Estaban
Kraftwerk,
The Velvet Undergound,
Spiritualized, la C-86,
My Bloody Valentine,
Suicide,
Simple Minds (
Empires & Dance o
Sons & Fascination, no las mierdas posteriores) y hasta el
Bowie berlinés, pero también las
chanteuses francesas de los 60, y
Os Mutantes, y
Tom Zé, y por supuesto mis adorados
Tom Jobim y
João Gilberto. Al día siguiente en una tienda del centro cayeron
Peng y
Switched on.
A partir de ese día me enteré que la
Sadier era francesa, y que a veces también cantaba en su idioma (minipunto), que los preciosos contrapuntos vocales eran obra de la australiana
Mary Hansen (minipunto), de sus influencias situacionistas y marxistas (minipunto), su pasión por el retrofuturismo y los instrumentos analógicos, o la conexión
McCarthy (minipunto). Además he tenido el placer de vivir algunos de sus magníficos y eufóricos directos en diversos lugares y variada pero estupenda compañía.
Sólo me queda jurar sobre el
Libro de Apolonio que jamás había oído hablar de ellos, pero ese día fue el comienzo de una profunda admiración que todavía hoy continúa.
Transient random-noise… nunca ha sido mi disco favorito de Los Fabulosos Reyes del Bucle, pero sí fue el primero.
[Autor del texto: Ticket Loser]
Parade: Como el jovencito Frankenstein (2007)
Mark Ronson & The Business Intl: Record Collection (RCA, 2010)
Cristina Aguilera: Bionic (RCA, 2010)
Ilustración: Cristóbal Fortúnez
Tal vez sea ese parecido lo que haya visto Alaska en su pareja, un como Gillespie en chungo.
Con la excusa de tratar la vida y obra del artista inglés, se acaba convirtiendo en un falso documental sobre la vida y obra de otro artista urbano, ficticio, un delirante personaje un tanto grillado. En definitiva, una profunda crítica sobre el arte moderno y su sobreexplotación, y una sátira sobre la efímera celebridad, hecha con ingenio y kilos de sentido del humor. Fascinante.
A estas alturas tal vez no haga falta recordar que la portada del último álbum de Blur Think Tank (2003) fue obra suya:
Ya no hay excusa.
No es sencillo acotar qué había realmente en la cabeza de Papini, que dio más bandazos que un péndulo: anarquista, ateo beligerante, polemista radical (dejaría en pañales hoy día a los interecónomos), para pasarse al final a un catolicismo militante y el deslumbramiento mussolianiano y facistoide.
En el post anterior, un amable colaborador dio rienda suelta a su devoción stereolabiana. Por una de esas casualidades, anda Gog estos días enganchado a We Wish You Well on Your Way to Hell, de Computer Perfection. Por dos de esas casualidades, Stereolab acaba de sacar el que al parecer será su testamento final (esperemos que solo de momento) mientras que estos hijos musicales suyos empiezan en el asunto, algo así como una recogida del testigo, dicho con bastante vulgaridad. Y por tres de esas casualidades, todo esto viene a ocurrir o concurrir meses después de que Computer Perfection editaran el álbum, pues es de finales de 2009 y Gog no se había detenido en él hasta ahora. Casuales casualidades.
Diciembre de 1993, apartamento en Kensington de mi querido amigo Jeremy, que por fin tiene televisión. En uno de esos magníficos programas musicales de la BBC aparece un grupo formado por un baterista, un bajista, una guitarrista rubia, un teclista, otro guitarrista y una cantante desgarbada con un inglés un poco raro. Hasta aquí todo normal, un grupo indie, británicos con pinta de escoceses o hasta continentales, con dos chicas (siempre era, es y será un plus), más bien estáticos, pero con un estilazo insuperable. No conseguí enterarme de quienes eran, pero me fui a la calle con su melodía adictiva, sus ritmos repetitivos y sus adorables coros en la cabeza. Había escuchado por primera vez a Stereolab.
No es que se haya muerto un grande del cine, sino un enorme.
Por fin un álbum suyo compuesto para la ocasión —el primero que no es de versiones desde 1994, aunque en este se incluyen dos— y retoma para la portada su seña de identidad a modo de declaración de intenciones. Es decir, recupera su habitual costumbre de fotografía de modelo (esta es Kate Moss), pero ahora sobre un fondo blanco purísima, más casto, porque este baño de blancura frena un poco el erotismo de la cosa.
